| Jack, una piccola confessione
(Jack Anima)
???Non sono uno trend, e non sono neppure fashion.Non me ne frega un cacchio di essere come non sono.Sono uno di periferia, io.E mai, nella mia vita, rinnegher quello che stato il mio passato.Biciclette scassate, polvere dei garage, motorini truccati e ancora polvere bianca dei cantieri dei palazzi in costruzione.Lattine di coca-cola bevute all'ombra dei muri caldi e piccole scazzottate ogni tanto, per difendermi.Io sono cresciuto cos, con pochi soldi in tasca, ma con tanta voglia di fare, con tanta voglia di cambiare.E mi piaceva scrivere, mi sempre piaciuto.E' sempre stato un mio sogno, quello di scrivere.Scrivevo col gesso sull'asfalto o con un bastone nel fango, con un rametto sulla sabbia o spostando le nuvole nel cielo.Scrivevo anche quando gli altri mi dicevano che avrei dovuto fare altro.Quando gli altri mi dicevano che sarebbe stato divertente andare a rubare al supermercato.???"E cosa vuoi fare da grande?", diceva mia madre.???"Voglio fare lo scrittore", dicevo io.???E poi partivo a razzo con la mia bici, pedalando veloce come un matto, come se mi vergognassi a dire la parola scrittore, come se fosse un affronto a Dio e le domeniche mi andavo a confessare.E tornavo a casa, la sera, con le ginocchia sbucciate fino all'osso e mia madre mi accarezzava col cotone e il?Citrosil e mi diceva "Tra un po' non ti ritroverai pi le ginocchia...".?E uscivo, di nuovo il giorno dopo, con le toppe sulle ginocchia del pantalone della tuta.???Ci penso spesso.E davvero non rinnego nulla.Se avessi avuto ci che non ho mai avuto, ma che era normale sognare quando si piccoli, forse adesso non sarei cos fiero di me, di come vivo, di come istigo gli altri a vivere, di come costruisco giorno per giorno la mia vita.01:0038Comments
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(Jack Anima)
???Non sono uno trend, e non sono neppure fashion.Non me ne frega un cacchio di essere come non sono.Sono uno di periferia, io.E mai, nella mia vita, rinnegher quello che stato il mio passato.Biciclette scassate, polvere dei garage, motorini truccati e ancora polvere bianca dei cantieri dei palazzi in costruzione.Lattine di coca-cola bevute all'ombra dei muri caldi e piccole scazzottate ogni tanto, per difendermi.Io sono cresciuto cos, con pochi soldi in tasca, ma con tanta voglia di fare, con tanta voglia di cambiare.E mi piaceva scrivere, mi sempre piaciuto.E' sempre stato un mio sogno, quello di scrivere.Scrivevo col gesso sull'asfalto o con un bastone nel fango, con un rametto sulla sabbia o spostando le nuvole nel cielo.Scrivevo anche quando gli altri mi dicevano che avrei dovuto fare altro.Quando gli altri mi dicevano che sarebbe stato divertente andare a rubare al supermercato.???"E cosa vuoi fare da grande?", diceva mia madre.???"Voglio fare lo scrittore", dicevo io.???E poi partivo a razzo con la mia bici, pedalando veloce come un matto, come se mi vergognassi a dire la parola scrittore, come se fosse un affronto a Dio e le domeniche mi andavo a confessare.E tornavo a casa, la sera, con le ginocchia sbucciate fino all'osso e mia madre mi accarezzava col cotone e il?Citrosil e mi diceva "Tra un po' non ti ritroverai pi le ginocchia...".?E uscivo, di nuovo il giorno dopo, con le toppe sulle ginocchia del pantalone della tuta.???Ci penso spesso.E davvero non rinnego nulla.Se avessi avuto ci che non ho mai avuto, ma che era normale sognare quando si piccoli, forse adesso non sarei cos fiero di me, di come vivo, di come istigo gli altri a vivere, di come costruisco giorno per giorno la mia vita. |
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